Cabeça-de-sopro

2011-12-25T05:41:00.000-08:00

(a respeito do texto anterior...)

A imagem do velhinho vermelho, nós sabemos, foi fruto de uma campanha publicitária realizada pela Coca-cola. Não a criação do velhinho em si: esse gordo de origem polar que, isolado do resto do mundo, tinha como hobie confeccionar brinquedos durante todo o ano. O que a Coca fez foi colocar nele um traje vermelho, transformando-o num slogan itinerante. Isso em 1930. Desde então nos acostumamos. E foi tão fácil, não é? Incluam-se aí as inúmeras produções do mercadão hollywoodiano que, paulatinamente, foram incurtindo um “hohoho” rechonchudo em nossas mentes de dezembro. O barulhinho dos guizos (infernal, diga-se de passagem) virou marca também.
Se não me engano foi na prefeitura de Rafael Greca que surgiu a proposta de recuperar a roupagem verde do Noel. Você lembra dessa? A ideia de um “Bom Velhinho Verde” era simbolizar, ao mesmo tempo, o “tradicionalismo” e a “originalidade” de Curitiba. (Pensando bem, não há como se enganar!: Foi no governo Greca, é claro!).
Na época, o pessoal criticou: “Tanta coisa pra pensar e os governantes se preocupam em gastar dinheiro numa campanha para mudar a cor do papai Noel?”.
As críticas têm fundamento porque:
1) O senso comum ordena que as questões “culturais” sejam vistas como supérfluas e banais, enquanto as coisas realmente “sérias” sejam aquelas que tratam de assuntos relativos a dinheiro.
2) O senso comum ordena que a população faça críticas irônicas sobre qualquer tema mais ou menos incomum que borbulhe na esfera governamental. (Parte-se do princípio de que um governante deve governar, e não, ora essa, ter ideias).
3) O senso comum (no caso, a Coca-cola) ordena que não se altere uma tradição “milenar” como a do Papai Noel vermelho.
4) Achamos que a Coca-cola pode mudar a roupa do Noel, o Greca (ou qualquer outro brasileiro), não.
5) Não pensamos.

O que, todavia, os incrédulos não supunham é que, sim, Curitiba teve MESMO o seu Papai Noel verde, o que legitimaria, portanto, a proposta de um Noel diferenciado para a nossa cidade. É a “Lenda do Velhinho do Saco Verde”, exposta abaixo.

Ops (digo, Obs): Por favor, não me entenda mal. Esses textos não pretendem de modo algum criticar o “destrutivo sistema capitalista a que estupidamente nos sujeitamos”, nem ironizar o “espírito de futilidade mercantil que nos invade na época do Natal”, etc. Eu mesmo, neste exato momento, estou de saída para saquear uns shoppings antes do almoço...

2011-12-23T18:41:00.001-08:00

O VELHINHO DO SACO VERDE

O “Velhinho do Saco Verde” era um magrinho mulato e pobre que vivia num barracão do Jardim Schaffer. Como não tinha o que comer, alimentava-se de poodles e, eventualmente, churrasqueava os urubus da torre da Telepar. Preguiçoso, passava a maior parte dos seus dias criando carrinhos e bonecas de brinquedo, que confeccionava com latinhas de redbull, garrafas pets, pinhas recolhidas nas trincheiras do expresso e, é claro, ossinhos de poodle e dentes de urubu.
No final do ano, época de férias, o garoto redobrava a sua falta do que fazer e, com os brinquedos cuidadosamente arremessados dentro de um saco amarelo, saía zanzando. Como além de preguiçoso era também estúpido, não lhe passava pela cabeça vender os brinquedos para obter lucro. Sua vida, portanto, não fazia sentido.
O pobre “piá do saquinho amarelo”, como vinha ficando conhecido, começou então a doar seus carrinhos e bonecas para as crianças de rua dos bairros periféricos da cidade, como o Ecoville. (*asterisco: o epíteto “Velhinho do Saco Verde” só lhe foi atribuído depois que 1) Envelheceu (óbvio!); 2) Uma empresa de refrigerantes da cidade decidiu modificar-lhe a cor do saco).
A lenda tomou corpo mesmo quando, mais tarde, já enrugado e barbudo (tinha apenas 19 anos, porém uma alimentação à base de carne de poodle faz envelhecer rapidamente as células do corpo humano), recebeu seis tiros na cara, disparados pela hábil mão de um professor universitário.
O resto é história, como se costuma dizer... Logo após o enterro, uma empresa local de refrigerantes, a Babe-Cola, buscando por um garoto-propaganda “eficiente e gratuito”, comprou os direitos de explorar o cadáver e o translocou, devidamente empalhado, para a praça de alimentação de um shopping agora famoso.
E assim surgiu a lenda do Velhinho do Saco Verde...

Moral: Se em vida, o “Piá do Saquinho Amarelo” não merecia mesmo existir, pois era improdutivo, não lucrava, não comprava, não se alimentava de mcdonalds; em morte, o “Velhinho do Saco Verde” acabou tornando-se um ícone dentro do salutar universo do Consumo e do Giro de Capital.

Em tempo: Em Curitiba, notoriamente, tudo tem seu happy end. O professor que atirou em nossa lenda local, por exemplo, foi absolvido pelo júri. Constatou-se que estava, no dia do ocorrido, sob intensa pressão psicológica, motivada pela recente aquisição de uma Pajero zero quilômetro. O fato de o revólver ter sido disparado seis vezes serviu como prova de que o professor tinha mesmo os dedos trêmulos na hora do acidente.

ZAIUS em 23/09/2011

2011-09-26T15:43:00.001-07:00

ZAIUS

Bárbara Kirchner, Junior Lemos, Leandro Leal, Marcelo Brum-Lemos.

"Novo Relatório: Perplexo" (poema de Antônio Caos / música Marcelo Brum-Lemos)

in Ebulição da Escrivatura. 1983.

O CACHORRO-DE-MIM (SONHOS EM AGOSTO)

2011-08-27T08:28:00.001-07:00

Hoje descobri aparvalhado

- porque me contaram

e quando vim ver era mesmo -

Eu vivia num quadrado!:

Um cachorro! Isso mesmo!

Um cachorro!

Eu quadrado.

Eu!!!

Au!!!

Vejo as patas, o rabinho abanando!

Sinto escorrer-me a baba,

sou baixíssimo suplicante!

Corro ao redor de mim mesmo, otário!

“Deus, que sonho idiota!”,

sonhei ao mesmo tempo.

Mas, percebam!:

Se é que eu acordei, pude refletir!

Nós somos mesmo.

Eu sou mesmo o cachorro-de-mim!

Entendem?

III

Em agosto os homens índios vêm roer nossas dores.

É quando minhas mãos cheiram a cachorros.

Meu nariz vai até a esquina,

focinho.

Nem dou por isso.

Ah, não! Este sonho de novo, não!,

conjecturo.

Minhas roupas cheiram mal, quentes.

Um gigante

tamanho-de-tufão / pés-de-formigas.

Preciso de um café.

Mas minhas patas de cachorro!

Preciso de um café, suplico.

Melhor não tocar nada.

Um café! Por favor!

Ergo a patinha ridícula.

Babo mais um pouco.

Quisera ter uma astronave e ser o capitão.

O capitão da astronave!

Mas apenas vou até a janela,

coloco a mente para fora, devagarinho,

e canto: “- Au de mim! Au de mim...!”...

BALEIAS NAVEGANDO O VERDE

2011-07-27T21:36:00.000-07:00

baleias navegando o verde

mas não exatamente baleias:

metade baleias metade

morcegos metade pedras

metade sombras metade-baleias.

baleias navegando o centro

morcegos matando a sede

morcegos de ar sedentos

morcegos de vôos verdes

batmans de águas doces

batmans no mar cinzento

baleias a céu aberto

baleias o céu é teu ventre

areias navegando o centro

velas vivas de além tormentos

totem louco esculpido em vento

baleias navegando o centro

baleias baleias

PITECANTROPO e OSGEMEOS!!!! Ao vivo no Museu Oscar Niemeyer!!!

2011-07-20T22:40:00.000-07:00

JUNIOR LEMOS: baixo

MARCELO BRUM-LEMOS: bateria

LEONEL LEAL: teclados

GIU ANDRESO: guitarra

performance filmada por Phelipe Rangel em 22 e maio de 2009, no MON, Curitiba do Brasil.

NUM SAFÁRI

2011-03-15T12:48:00.000-07:00

Marcelo Brum-Lemos e o Som-de-Brinkedo

ao vivo no Museu Guido Viaro

Marcelo: voz e bichos

Ades Nascimento, Carlos Ramos e Gabriel Floriani: interlocutores

Curitiba do Brasil agosto 2010

filme: Junior Lemos

de Heróis e Donzelas

2011-03-07T20:10:00.000-08:00

O Herói chegou a galope, de Tão-Distante, para nos salvar. (Tão-Distante é uma vilazinha com uma grande cruz de madeira no centro). Dizem que de lá ele se veio, foragido, por medo de serpente. Poucos crêem, porque o Herói é completamente esbelto. Mas então, passou a bem viver aqui, sob nossa cruel hospitalidade.

De princípio dava bom-dia de voz, e nós, em câmbio, lhe pisávamos um dos pés duramente. “Ora, ora...”, ele gemia lacrimejando as retinas, e assim descobriu que o amávamos deveras. Logo chegava, uma vez mais, os pés marchando mancos, cheios de unhas encravadas, sorrindo.

Ah, o Herói: recordamos a manhã primeira em que nos ofereceu a mão para o cumprimento – “Muito prazer...”, foi dizendo. Nós, caninas, tomamos seus dedos e lhes mordiscamos toda a pele, bagres na isca. Ele exultava por trás dos bigodes: “Ah, madre, ah, madre...”, e nada cantava.

O Herói passava as noites fazendo curativos. Ninguém prestava socorro – nem general, nem mesmo qualquer de nós, Donzelas: o Herói era para ser de aço, não era?

...

Houve a vez em que implorou por um abraço e, em troca, lhe disparamos três tiros nas costelas. Ele caiu, em jubiloso decúbito e gemendo.

...
Sangrava nos fins-de-semana, sem implorar qualquer misericórdia. Dizia também: “Vocês sempre serão todas minhas boas amigas, me abracem mais e mais”. Para agradar, domesticado, esfregava a mão direita pelo topo do crânio semicalvo, o que nos divertia mais.

...

Um dia, finalmente, nos pediu o beijo.

AH, É CARNAVAL, É?

2011-03-03T18:33:00.000-08:00

O MEDO (conto psicodélico)

2011-02-28T13:53:00.000-08:00

Os cobertores voavam de susto pelo quarto. Eu ouvia umas vozes num gravador antigo nas orelhas da parede. Quase como insetos juntando ao redor. Não que nos quisessem devorar, os insetos - pior que isso. Ficavam ali espionando com olhículos tão estranhos que o medo que eu tinha era o do que eles podiam ver com os óculos dos olhículos. O efeito psicológico era o de um prato branco sendo arrastado no assoalho da sala, te espantando no meio da noite. Entende? Um susto branco. Lençóis, que mordem nossos joelhos. Mas não é um susto, é você mesmo espantando os cobertores e escutando o Medo nas bocas das paredes. Dentro da engenharia do crânio você tenta ancorar-se na lógica. Mas é tarde: Um inseto já te demora um olhar que vai desde o começo. Gostaria de retê-lo. Mas eu podia? Eu poderia derretê-lo?
Mas não! “Aqui mando eu!”, gritou o narrador!
E saí para buscar o revólver!

2011-02-08T03:10:00.000-08:00

CONTÍCULO

Ele era horrível! Um filme de terror! Seus olhos eram como dois pãezinhos de maisena!

2011-02-08T03:06:00.000-08:00

"ZAIUS DUPLICADO"

foto por JOÃO CÂNDIDO MARTINS

www.myspace.com/bandazaius

ELES

2011-01-16T23:22:00.000-08:00

eles vieram precisamente quando ninguém poderia desconfiar
num movimento imprevisto até mesmo por mim
e nos conduziram por umas veredas de estranha cor
labirintos carmesins

tocaram suavemente as unhas em nossas têmporas maçãs
e nos levaram pela terra a que jamais quisemos aceitar
então pousaram de uma vez ambas as mãos em nossos índios cabelos
e nos seduziram docemente com um carinho de mãe

assim fomos desistindo um pouco mais a cada passo
porém seguimos juntos muito tempo ainda lado a lado
afinal nos deixaram sós contando nossos carneirinhos
num espaço infinito em que não cabia nem a mim
num espaço íntimo só pra mim

2010-12-30T07:59:00.000-08:00

SOM-DE-BRINKEDO

ao vivo no Wonka 08/06/2010

filme: Fabio Sexto

TRAGÉDIA

2010-10-23T20:24:00.000-07:00

quando se nasce para escovar os dentes

a vida inteira cem mil vezes

quando se cresce às chuveiradas

vinte e cinco mil banhos

vive-se aparando as unhas

quatro mil cortes cada uma

e envelhece retirando as ceras dos ouvidos

para morrer limpo na primeira oportunidade

e passar a eternidade

pútrido

malcheiroso

debaixo

da terra

"NUM SAFÁRI" ao vivo no Wonka!

2010-10-02T08:46:00.000-07:00

O SOM-DE-BRINKEDO

Poema de Marcelo Brum-Lemos

Marcelo: voz e bichos

Ades Nascimento e Fábio Sexto: interlocutores

Filmagem: Junior Lemos

MÊS-DE-AGOSTO

2010-08-21T14:17:00.000-07:00

CACHORO-DE-MIM (sonho-em-agosto)

2010-08-12T10:00:00.000-07:00

Hoje descobri aparvalhado, em meio à noite (no sonho haviam me contado e quando fui ver ver era mesmo): Eu vivia num quadrado! - Um cachorro!

Isso mesmo! Um cachorro, entendem?!

Eu!!! Um cachorro!

Eu!!!

Au!!!

Vejo as patas, o rabinho abanando! Sinto escorrer-me a baba, sou baixíssimo suplicante! Corro ao redor de mim mesmo, otário!

“Deus! Que sonho idiota!”, sonhei ao mesmo tempo.

De novo dentro do próprio sonho, expliquei, compondo: "é que em agosto os homens índios vêm roer nossas unhas..."

Tudo esclarecido.

Em agosto minhas mãos cheiram a cachorros. Meu nariz vai até a esquina, um focinho. Minhas roupas cheiram mal, cobertores mendigos. Nem dou mais por isso. Mas preciso de um café.

Ergo a patinha:

- Um café, por favor!, grito pro tio do boteco.

Babo mais um pouco.

Ele vem, se apoia no balcão e me diz:

- Quisera ter uma astronave e ser o capitão. Entende?: O capitão da astronave! Mas vou apenas até a janela, coloco os olhos afora, devagarinho, e canto.

Então repetimos em uníssono: “- Au de mim! Au de mim...!”

"O ATAQUE DA MÃO DO OLHO" ou "O QUE DE FATO OCORREU"

2010-07-31T13:12:00.000-07:00

SAGA DE JOÃO JOVEM

2010-07-08T20:44:00.000-07:00

“Esse meu umbigo é muito muito lindo”, pensa o jovem João, o justo narciso. E sobre o ponto de si-mesmo põe, portanto, vagaroso, o nariz adunco no início do ventre. Aprecia-se tanto o jovem João que cai, cada vez mais, para dentro do oceano do centro, de modo que, mirando-se tão profundamente, faz do corpo curvado a precisa imagem que o define:

¿ ?

Distraído, intrínseco, admira-se até estar envolto por quem fora sempre o grande amigo. E enfim, o príncipe de si em miolo se encarcera. A cena que se vê? Dentre os pelos do carpê um sozinho umbigo impera - precipício fechado no próprio princípio.

Entendeu?

ANATOMIA

2010-06-26T19:44:00.000-07:00

I

a mente é uma antena parabólica
a esmo
capto saturno
visto bem de longe:
planeta
todo enfeitado
cheio de anéis barrocos
porém
vazio de dedos

II

o corpo é algo como uma espiga de milho
(ou espinha de peixe)
com braços e pernas
por todos os lados
e
lábios e olhos
por todos os poros

III

- os pés o que são?

- pés são raízes ao vento

GALHOS DE ÁRVORE

2010-06-20T17:21:00.000-07:00

Os galhos de árvore movendo os dedos
de galho de árvore pro alto

Quando chove
os pedacinhos da chuva
morrem no espaço

O piche do céu brinca estrelas no muro da noite
:Uma torre
:Duas pirâmides

Quando venta e chove são mãos batendo
:Todas as folhas são do vento!

Quando venta e chove são asas ruflando
:São árvores movendo seus dedos!

:São árvores morrendo seus dedos?

2010-06-15T10:55:00.000-07:00

BRASILEIRO NO ESPELHO DA COPA

2010-05-30T14:31:00.000-07:00

REY-DE-MIM

"a metamorfose"

2010-05-02T17:46:00.001-07:00

"Quando certa manhã Gregor acordou de sonhos intranquilos"

2010-04-17T12:40:00.000-07:00

"Amém, Aspirador"

(da série "Monstros Caseiros", by Cabeça-de-Sopro)

o INverNo das HOraS

2010-04-13T16:00:00.000-07:00

Com a frieza dos invernos particular as primaveras de repente vêm, enquanto os córregos por entre rochedos escorrem graciosos até. E cada um a represa é, cada gota mais e mais se avoluma sobre o torso, pois que um dia desgarram as mãos das margens, pela cachoeira esmagadas.

Como o cérebro estava preso à Parede, fixo, não existia decisão. Até aquele então, um braço dolente já se havia estendido milhares de vezes a buscar o forro, no ilustre de barro tocar as ágeis mãos e libertar-se talvez. Mas a vã tentativa, eternamente.

Eternamente.

Quando criança, menor o sofrimento também o era. No correr dos anos, pensou, a Parede se iria esfacelar, pelos afetos da física derrotada possivelmente. Já adulto, apático observara: Ela quem se ampliava, vivo organismo, enquanto nele permanecia desproporcional a cabeça ainda, prematura. As pernas trôpegas continuavam, na prisão corporal mutuamente cambaleantes.

Assim, de consolo restava só Aquela a quem amar-e-respeitar ele aprendera desde antes: A Moldura Grande, a permanente aberta janela a exibir nítidos e periódicos retratos do mundo vasto, que ao vivo não se ver evidentemente poderia, com a presa mente em tal circunstância. Um gigantesco negro túnel, moldado mui cuidadosamente em tipo algum de sintético material, tinha um extremo no rosto seu e o restante na Moldura Mãe, sendo-lhe portanto de todo impossível o desviar-se Dela: O túnel mirava sempre o movimento da visão as vezes todas que olhava. Quando apenas permitia às pálpebras pesarem é que abster-se por completo do Fato ocorria. Silêncio tranqüilo, pois o impassível sono.

Processo aquele o das imagens a reposição, lento não apenas, entediante por vezes como, era apreciado justamente na Hora Exata, tempo do qual ao fim era transposta a tela para a direita lentamente, enquanto surgia da esquerda a seguinte.

Espero que você me entenda.

Sempre distinção alguma havia entre as duas.

Sucediam-se assim as vinte e quatro suas impreteríveis visões do tudo diário, fazendo-lhe na imensidão até crer da existência lá fora.

Lá Fora.

Pois fora qual, a surpresa numa tarde última cena do inverno, assistir no áureo ponto da Mãe Moldura despontar uma real existência humana, não o suficiente de si distante, mas o contrário de si semelhante. Sentado expunha as mãos às idéias o homem, a cabeça em comunhão ruflando no vento os cabelos cacheados que eram.

As forças todas juntando que a esperança lhe dava, pois da Hora consciente, pôs-se o do lado de cá em busca da urgente comunicação com o de lá.

: Companheiro! Ô companheiro! Ajuda-me por favor! Desata-me desta parede o quanto antes! Ser-lhe-ei sempre grato!

Ergueu-se o outro, pela palavra mais surpreso que pelo reverso com que a vida o chamava.

: Companheiro! Por favor, eu te imploro!

Esboçou o homem de lá um passo à frente de melhor enxergar, buscando na tela o chamado de onde provinha, mas bruscamente interrompeu o gesto por motivo algum. Assim mesmo, ao verbo rendeu-se em suspenso.

- Aí está quem?

: Companheiro, ajuda-me! Por décadas te esperei atado a esta parede e agora tenho a infância de uma hora para ver-me salvo pelas tuas mãos! Por favor, pula para o lado de cá e desata-me daqui! Quero tanto fazer parte do universo real como tu! Serei sempre grato e te farei companhia! Vem logo, o tempo se esvai!

O Tempo.

Simultâneo irônico piedoso, o outro sorrindo respondeu, entretanto.

- Você diz não sabe o quê, amigo. A existência sua é tanto quanto a minha. Você e eu mútua distração somos para eu e você apenas. E não nos deve enganar a aparência nossa humana. Vegetal e mineral, perante a Lei deformados somos. Creia-me não mau, amigo. Verdade bem eu gostaria de minhas mãos à sua causa oferecer, mas lentamente observe, pois também eu à minha terra estou fixo. Feliz é mais você de fato, melhor faria esquecer o eu, mas atrás se mirar.

Apenas então o homem de dentro notou a estaca de plástico que do outro o pé direito e descalço pregava à neve.

Que ainda a decepção pálida lhe tomasse as feições, esticou-se o de cá, há anos não cobrado tal esforço adiante, perante a Grande Mãe insistindo a fuga. Fazia quente aqui.

Aqui.

: Companheiro, agarra-te a mim! Liberta-nos decididamente agora, antes do quadrante novo! Há pouco tempo! Vem, vem!

Mas abaixou aquele sem esforço as pupilas grandes, e as palavras derradeiras calmo libertou antes da Primavera.

- Não vê? Adianta nada. Mais compreensíveis foram os outros.

: Outros? Que outros? Existem outros? Onde estão? Conta-me o que viste! Companheiro! - a imóvel mente, e já o corpo restante, desnorteado, atravanca-se na Parede e em si próprio, fazendo coreografia patética.

Mas o cenário novo já se via pela esquerda avançando, enquanto o taciturno Inverno na margem escoava oposto, consigo carregando na inicial posição o homem de lá, os pensamentos e mais o tudo nas mãos.

As Mãos.

: Que outros? – insistia ainda o pobre primeiro, virando-se de melhor ângulo para o companheiro observar por instantes últimos ainda. (Inútil, pois o Túnel Sintético Grandioso à única posição se recoloca para de seu observador o ponto de vista).

...............................................................................................................................

O acrílico sol, um céu sem coragem de azul vestindo, iluminava a morna cachoeira para de vida alguma o desfrute. Da paisagem ao vértice haveria o movimento: espelhos. Espelhos primaveris. Amestrados cristais. O reflexo pedra era somente, pois de todas as estações há uma de cores mais e beleza alguma além.
As primaveras sucedem-se com a frieza dos invernos peculiar.

DE CÂNCER E ACIDENTES AÉREOS...

2010-04-10T09:27:00.000-07:00

Notícias de acidentes com aviões são sempre impactantes. À violência e à grandiosidade do acidente soma-se a surpresa de algo tão repentino. Tipo, “ele estava aqui cheio de planos e agora não sobrou nada...”. A imprensa vai à loucura. Você acessa a Internet (sete vivas à Internet!!!) e, antes de tudo, vê uma foto de destroços esfumaçados. Imediatamente clicamos sobre.
Sejamos honestos: Você queria mesmo era ver os pedaços de pessoas estraçalhadas. Como naquele caso dos Mamonas Assassinas, aquelas fotos, você sabe. Ser humano adora ver os demais se estraçalhando, os cadáveres alheios (v. Aristóteles, Arte Poética, cap. IV).
Quando você vai a um velório, o corpo do cara está lá, exposto para o nosso deleite. Você me responde: “Não seja hipócrita! É uma homenagem! É a última despedida! Seja cristão!”. Mas as crianças, curiosas e honestas, se espantam mesmo é com a carne sem vida do vovô.
Um acidente de avião é uma notícia e tanto, portanto (não digamos “acidente aéreo”, afinal, na maioria dos casos, o fato se dá em terra mesmo, confere?, quando o brutamontes se impacta no chão). A imprensa delira outra vez. William Bonner faz a maior cara de sério.
...
Pois, quando acordei, a Polônia não tinha mais seu presidente. Lech Kaczynski, sexagenário cristão, virou história. Outro vovô despedaçado. Imagens de destroços na rede mundial...
Mas desta vez não cliquei na fotinho tentadora, não. Busquei notícia de outro sexagenário morto neste fim-de. Ivo Rodrigues, porém, não aparecia em destaque nos sites “nacionais” (leia-se RioSãoPauloBahiaBrasília) e, então, fui ao Google: “Câncer??? Morreu de câncer?... Mas a bolsa de apostas dava 10 contra 0,1 que seria de cirrose!!!”
É isso: A Morte é esperta e surpreendente com os ídolos. Lembro Tom Jobim (“Parecia tão bem nas fotos...!”, diziam todos), Raul Seixas, Lennon, Leminski, de novo os Mamonas, e, por estranha analogia, Buddy Holly e Carlos Gardel (também pudera, Gardel: pegar avião na década de 30?!?).
...
Pois fica assim. O presidente da Polônia Católica é assunto mundial. Liderava 38 milhões de pessoas distribuídas em uma área européia de 312.679 quilômetros quadrados (novos vivas à Internet, ao Google, à Wikipedia!). Kaczynski fazia um trabalho “sério”, Política. Morreu de detroços de avião – notícia de impacto, com direito a imagem.
Ivo Rodrigues era o presidente de um país menor: o Paraná Roqueiro. Assunto fútil: “Entretenimento”. Nossos 11 milhões de habitantes se distribuem em apenas 199.315 quilômetros quadrados. Foi-se de “morte ordinária”, um mero câncer.
...
Outro viva à Internet: Posso escrever o que quero, não é? Não tenho censores, não preciso pedir dinheiro à Fundação Cultural para publicar, não pergunto ao editor da Gazeta se está do seu agrado. Faço as mais insanas analogias e fecho meu texto com chave de ouro podre: O polaco sexagenário Lech Kaczynski tinha um irmão gêmeo, você sabia? Pois o Ivo Rodrigues sexagenário tinha um irmão gêmeo polaco! Sacou?
Imagino-os, Leminski e Ivo, no mundo da Indesejada. Estão, seguramente, neste momento, fazendo um brinde (no Além embebedam-se à vontade, longe dos médicos!). Do reencontro nascerão outras canções celestiais...

Em tempo: Explico-me assim. O primeiro show que vi na vida, ao vivo, foi do Blindagem, no Guairinha, em 1987 ou 88, no lançamento do disco Cara/Coroa. E chapei para todo o Sempre. Obrigado aos Caras Coroas da banda e à minha irmã Lena, quem me levou lá.

2010-04-01T19:09:00.000-07:00

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CARTA para PIÁ

2010-04-01T19:02:00.000-07:00

(texto pascoalino...)
Hoje é sexta-feira, no domingo vem carta de Tia Nancy - pensava Piá quando se pôs a escrever. “Meu Querido Jovem”, começaria.
Tia Nancy sofria fortes saudades e clamava notícias, embora soubesse que o sobrinho tinha uma vida intensa, sem muitos momentos para escrever. Ela também perguntava pelas mulheres de Piá: “Já decidiu casar? É claro que pretendentes não faltam...” Tia Nancy mencionava aquela atriz da tevê que quase morrera por Piá. Não seria hora de escolher uma esposa? E quando ele finalmente teria uma folga na cidade e iria visitar seus velhos parentes? Tio Edward continuava forte como elefantes, apesar da idade, e seguia cultivando suas flores - mandava lembranças.
O restante da carta revisava os episódios da infância de Piá. Um tanto aborrecido, ele achava, mas Tia Nancy lembrava do tempo em que ele vivia com ela e o tio, e como de manhã saía sorridente para a escola, mas sempre esquecia o lápis, o caderno - o lanche não - e ela tinha de ir atrás para alcançá-lo antes que entrasse na kombi. Tia Nancy tentava lembrar o nome da freira que guiava a kombi das crianças. Como era? Aquela com cara de brava que sismava com a gente que Jesus Cristo era uma menina? Ah, Irmã Angelina, como esquecer da Irmã Angelina? Estaria viva? Já era bastante idosa àquele tempo, Piá lembrava? Piá lembrava, é claro, mas preferia pensar nos assuntos importantes agora, não é mesmo?, diria a Tia na carta. Trabalho, amigos, namoradas, noites de festa na cidade grande.
Tia Nancy escrevia todos os anos, nessa época, mas as cartas eram curtas, não acontecia muita coisa interessante lá em Rosário Interior.
Chegaria no domingo de Páscoa, e Piá a responderia com carinho e paciência (no domingo de Páscoa sobrava um tempo). Pobre Tia, ele pensava: ela e Tio Edward sofriam com a solidão de Rosário Interior. Foi por isso que Piá decidira sair e agora desfrutava a intensa vida na metrópole. Não se arrependia: Aqui ele cultivava as variadas amizades. Sentia saudades dos tios, é claro, e o frisava nas poucas respostas que enviava - mas não voltaria para a pacata vidinha no Interior. Jamais. Pois aqui ele ia a um lugar diferente cada noite: cinema, bar, exposição de arte, festa na casa de um dos inumeráveis conhecidos. Piá dava vivas ao mundo solidário, variado e rico da metrópole. Ele já refletia no que escreveria desta vez à Tia Nancy: Perguntaria como vai o jardim do velho, se não estão necessitando de ajuda financeira, lembraria que o nome da freira era Angélica, e não Angelina.
A velhinha terminava o texto com o habitual “imenso afeto, teus companheiros que te estimam como ninguém”, e assinava com letra redonda e tosca de solidão.
Piá pôs a carta no envelope, o nome “Piá” como destino, selou - guardava um estoque de selos - e saiu pelas ruas monótonas da grande cidade. Na Páscoa receberia carta dos tios. Será que Tio Edward ainda cultivava aqueles botões-de-rosa no portão da casa?

2009-12-25T19:00:00.000-08:00

O MEDO

2009-12-24T14:21:00.001-08:00

O VELHINHO DO SACO VERMELHO

2009-12-03T05:01:00.000-08:00

(a respeito do texto anterior...)

O que, todavia, os incrédulos não supunham é que, sim, Curitiba teve MESMO o seu Papai Noel verde, o que legitimaria, portanto, a proposta de um Noel diferenciado para a nossa cidade. É a “Lenda do Velhinho do Saco Verde”, exposta acima.

Ops (digo, Obs): Por favor, não me entenda mal. Esses textos não pretendem de modo algum criticar o “destrutivo sistema capitalista a que estupidamente nos sujeitamos”, nem ironizar o “espírito de futilidade mercantil que nos invade na época do Natal”, etc. Eu mesmo, neste exato momento, estou de saída para saquear uns shoppings, antes que dê meia-noite...

2009-10-10T12:57:00.000-07:00

2009-10-10T11:32:00.000-07:00

Fantasmas vieram cantar no convés! Que ódio! Bem no meio da noite! Bem durante a tempestade! Por que será da natureza dos fantasmas virem cantar à noite no meio da tempestade? Pois: Ódio! Vesti o roupão e saí com um espanador de pó à mão. (Não sabiam? Espantam-se fantasmas desta forma, agitando com força um espanador de pó enquanto a outra mão segura o lampião...).
Assim que me viram, empalideceram, apavoraram-se, debateram-se uns nos outros os pobres fantasmas. Eram uns trinta, tempestuava muito. Alguns perderam o norte e deixaram enlouquecer os seus sistemas navegantes ectoplasmáticos. Outros atiraram-se ao mar. Outros subiram tão alto que as cabeças bateram nas nuvens, e ficaram tontos. O céu amoleceu. Apanhei apenas um, pelo pescoço do lençol. Dei-lhe três socos e ele caiu, inerte...
Foi só quando a tormenta secou é que eu pude ver. E vi: um fantasma sangrava branco!

2009-02-17T18:33:00.000-08:00

OS FEIOS OS FEIOS OS FEIO SOS

Epígrafe ("Ilíada"): "Era o mais feio de quantos no cerco de Tróia se achavam. Pernas em arco, arrastava um dos pés; as espáduas, recurvas, se lhe caíam no peito e, por cima dos ombros, em ponta, o crânio informe se erguia, onde raros cabelos flutuavam".

Ninguém mais notaria: os Dois desciam a escadaria com os olhares baços. Ele deslocava os membros curtos e o abdome volumoso; Outro vinha com a frágil esbelteza de um títere desconjuntado, as mãos imensas. Buscavam qualquer mesa vaga. Mas não havia. Pediram cervejas e ficaram em pé ali mesmo, cada qual de um lado da pilastra, flertando a beleza das dançarinas. Foram-se dois, três e quatro copos de bebida sem que ninguém viesse animá-los. Invertiam agora as posições: deste lado estava Outro, com sua calvície mal disfarçada pelos três fios de cabelo colados com gomalina no alto da cabeça; daquele lado, Ele e suas madeixas patéticas decalcadas em forma de caos nas têmporas.

Até que chegam as irmãs Duas. Ninguém mais as notaria: Ela caminhava atenta, olhos vesgos, entreolhantes, sobrancelhas mal desenhadas em V; Outra sobrando nas roupas decotadas que nenhum aspecto harmonioso deixavam ver. Sentaram próximas ao balcão e na primeira oportunidade saltaram - garças vorazes - para a mesa que acabara de ser desocupada. Ninguém mais as percebeu. Pediram cerveja, discretas. Outra buscava sorrir, mas os lábios apenas arreganhavam, fazendo aparecer os dentes amarelos em franco desalinho. Ela mirava ao redor, desordenada, o gigantesco nariz quase acertando os passantes.

Quando afinal flertaram. Foi Ele quem iniciou os trabalhos amorosos. Veio meio mancando da perna esquerda, espuma de cerveja no bigodinho Don Juan. Pôs na mesa a bebida e ofereceu a Outra. Falou um pouco, com um canto da boca, e depois foi buscar o amigo Outro. Outro aproximou-se, a camisa aberta no peito a simular um latin lover raquítico. Sentados em fila, riram. Ele convidou Outra para dançar. Outra, o gorrinho verde musgo não disfarçando as orelhas abanantes de felicidade, aceitou. Bailaram, e bastante, as pernas arqueadas de Outra a roçar os joelhos desiguais de Ele, enquanto Ela e Outro confidenciavam-se, declamando em voz baixa e torpe uns poemas satíricos.

Depois quem dançava conversou, e evidente vice-versa.

Então deram horas: as garrafas vazias. Outra levantou e disse, a verruga no queixo a invadir o ambiente, “Precisamos ir! Adeus”. E puxou os pêlos da barba de Ela que mal se escondiam no espesso da maquiagem. Foram-se, lépidas, as irmãs Duas, quase sem despedidas, capivaras ao vento. Certamente não trocaram beijos com seus pares. Certamente não às minhas vistas. E de novo os Feios herdaram a solidão: Ele sorri sua falta de dentes; Outro lança à frente o maxilar e boceja uma careta de filme de terror. Ambos trocam olhares com o Nada. Como sempre acontece nas noites de festa.

Até que se foram também, deixando-me cá, com meu último e inútil flerte.

2009-02-17T18:31:00.000-08:00

Pequeno auditório para meias-palavras.

2009-02-17T18:14:00.000-08:00

FABULÁRIO DE FABULINHAS
(contículos psicodrásticos)

Fuga para o Norte

Fugi para o norte, a ver se alguém dava pela minha falta. Caminhei tantos meses que vi meus pés irem gastando. E gastando muito, se foram. Viraram uns tocos de pernas marchando no asfalto. Corri, corri tanto que acabaram sobrando só os giolhos, meio que pedindo perdão. E agora que eu dei a volta toda nos planetas, aqui estou, meio metro a menos, dando pela minha falta.

A Fera de Dentro

A fera que vive de vento comeu-me primeiro as orelhas. Depois entrou pelo crânio e foi procurar as almas lá dentro. Olhou, olholhou e escolheu a melhor - a mais bonita?, a mais franzina?.
A fera então comeu minha alma de vento. Eu, o que fiz? Calei, tomado pelo oco-vácuo da falta daquele frio de dentro.
Mas nas veias me corria um urso com pele de estrelas, um rosto de criança triste, e um navio. Apiedei-me das duas faces do monstro. Eu o que sou?
“Somos a mesma substância”, eu lhe disse, “o monstro que somos”. Ela sorriu, a bandida!
Mesmo condenado, ainda acariciei-lhe o pêlo. Um fraco. Agradecida, a fera de vento comeu-me primeiro as mãos.

Balada Cósmica (ou seja, O Grande Decaptor)

Na véspera, ele finalmente alcançou os céus. O Grande Decaptor escalou o lilás do arco-íris, redescobriu a chave etérea, travou sua luta contra o inversor de infinitos, e venceu.
E como já se esperava, aquele quem nos vendeu um filho encostado à cruz e do barro semeou espantalhos viu-se afinal abatido pelos golpes do irmão. Teve as vestes queimadas, os olhos arrancados - que uma criança faminta e malcheirosa há de comer - e, acorrentado às estrelas, foi posto em julgamento.
Nós assistíamos em delírio.
Sua fisionomia impossível perece. Suplica. Mas o Grande Decaptor, com a justiça erguida numa das mãos, restabelece o caos: excomunga a primeira galáxia, engole a segunda e encarrega aos óvnis a terceira.
Fim.

Medo

Os cobertores voavam de susto pelo quarto. Eu ouvia umas vozes num gravador antigo nas orelhas da parede. Quase como insetos juntando ao redor. Não que nos quisessem devorar, os insetos - pior que isso. Ficavam ali espionando com olhículos tão estranhos que o medo que eu tinha era o do que eles podiam ver com os óculos. O efeito psicológico era o de um prato branco sendo arrastado no assoalho da sala te espantando no meio da noite, entende? Um susto branco, lençóis, que mordem nossos joelhos. Mas não é um susto, é você mesmo espantando os cobertores e escutando nas bocas das paredes o medo. Dentro da engenharia do crânio você inunda a rua e não pensa nada. Um inseto já te demora um olhar que vai desde o começo. Gostaria de retê-lo. Mas eu podia? Eu poderia derretê-lo?
Mas não! “Aqui mando eu!”, gritou o narrador!
E saí para buscar o revólver!

Florbela!

A doce Florbela está todas as noites no bar vinte de dezembro. Nós perguntamos o que faz com que a Belaflor ali passe assim tantas noites, em vão? Ninguém que a perceba. Ninguém a odeia: Belflor é transparente.
- É?
Todas as noites o ritual: chega cedo às três; faz o pedido, cálice azul, e fuma. Às vezes pergunto se ela é existente ou se eu a repriso na mente o mesmo desejo...
Laflor promete a si mesma: o Príncipe? a Noite? o Natal?
Não importa: Fez “afl” e se foi.

Dinossauros (diálogo possível)

- Ainda os dinossauros...

- Ah, os dinossauros... - eu mesmo respondi, incólume - Assim pançudos e vorazes vegetarianos, mascando as próprias vísceras...

- Mil velhos guindastes famintos, vorazes urradas...
- Bestas trôpegas.
- Acho esquisito falar “trôpegas” - observei, sagaz.

- Um dinossauro come só alface?
- Heim? A face do dinossauro?!
- É! Seu gigânteo pescoço! Um dinossauro é quase só girafa, mas sem os rabiscos. Garrido.

- Um dinossauro é sempre verde? - pergunto-me.
- Sempre! Já viu dinossauro maduro?

Mês de Agosto

Em agosto os homens índios vêm roer nossas dores uivantes. É quando minhas mãos cheiram a cachorros.
Meu nariz vai até a esquina. Nem dou um passo. Quando espirra meu nariz varre a cidade, furacão. Minhas roupas cheiram mal. Um gigante do tamanho do tufão e pés de formigas.
Preciso de um café. Minhas mãos cheiram a cachorros, melhor não tocar nada. Um café! Por favor!
Quisera ter uma astronave e ser o capitão. O capitão da astronave!
Mas vou apenas até a janela e ponho a mente para fora, devagarinho.

O cachorro de mim

Hoje descobri apavorado

- porque me contaram e quando vim ver era mesmo -

num quadrado!: Um cachorro!
Isso mesmo! Eu!!!

Vejo as patas, o rabinho abanando!

Sinto escorrer-me a baba, sou baixíssimo suplicante!

Corro ao redor de mim mesmo!

“Deus, que sonho idiota!”, sonhei ao mesmo tempo.

Mas sou mesmo o cachorro, entende?
- Au de mim!

Olho

Sou um olho esquerdo esperando. É isso que sou. Ele me vê bem de perto. Inchado. Aberto. Fecho os meus como quem não o quer. Deixo de ser. Mas aí ele decide vir por dentro, é olho esperto, um pouco lilás. Vermelho. Verde também. Medonho. Olho meio vítima é o pior tipo de olho para ver. Tudo isso por dentro da fresta pequena que as pálpebras deixam. Mesmo assim eu minto pros meus. Olho, mas ele me vem, sem freios. Eu o sorrio. Mas ele vem tão perto, mas tão perto que só pensa ver o escuro dumas sombras, frente a frente. Mas quem engana o olho? Quem trapaceia um olho esquerdo? Você, estirado aí nessa cadeira confortável, hein?, faria isso? E eu? Eu, hein?! Puf!

O Chapéu do mundo

Olhei pro céu. Ele me pareceu: um grande chapéu. Visto aqui de baixo, com suas abas que são as nuvens-do-céu...

Era o “Dia do Grande Chapéu”, entende?

O infinito não estava mais lá! “O Dia do Grande Chapéu!”, sacou?
Agora o que havia era O Grande Chapéu, escuro igual noite (e era sempre noite – ninguém nunca tirava o chapéu). Só depois pensei (quando acordei) se no Japão seria também... o Dia do Grande Chapéu?!

Ou seria lá o contrário do oco-côco daqui? Será?

(Então sumi).

Elípogo: O DISCÉPOLO DE LIMÃO
(depoimentos)

1
Lembro. Eu assistia à Sessão da Tarde, na tevê. Umas quatro ou cinco da tarde. Intervalo comercial, eu acho. Fazia sol. O jornal, Hoje ou Nacional, irrompera para falar da Morte. Eu tinha dez anos e não entendia quem tinha falecido, o tal João Limão.
Imagens locais: Nova Iorque. Choro, mocinhas gritando, uma ambulância partindo. A musiquinha de fundo, piano e voz.
Depois de uns dias é que fui entender, ainda e sempre pela musa tevê, as reprises de tudo aquilo, quem era o Lennon, o Limão, que tinha morrido, ácido. Era quem cantava “Help!”!.
Aí entendi.

2
Pois, aconteceu meio que a mesma coisa na tevê, a cornamusa, tempo depois. Anos. Aparecera Paulo Limoninski, tradutor dos livros de Lennon. Eu não sabia quem.
Depois soube e li os livros e vi os desenhos. Morri junto com todos eles.
Por isso tudo e muito mais pouco, declaro-me, a partir deste instante cosmo-factual, por eles e por nós, declaro-me, repito, roseanosaramagicamente falando, um verdadeiro, e não único, sem dúvida, um Discépolo do Ácido Limão, um inequívoco Discépolo de Limão!!!
E tenho dito!

- Três vivas ao Discépolo de Limão!!!!!!

2009-02-14T06:56:00.000-08:00

"Mágica"
fotos André Coelho

ARTILHARIA

2008-05-10T08:33:00.000-07:00

Tarde sem vento. Pousei entre os loureiros e aguardei dez, quinze, vinte minutos em posição: o braço esquerdo rijo estendido à frente, o direito tencionando debilmente a corda do arco. Fazia calor, uma vantagem: ela usaria roupas leves, talvez sensuais. Seria doce se usasse roupas sensuais.
Outros dez minutos, a paciência inigualável do cavaleiro zen, os ossos complementando a arma, imóveis.
Até que surgiu, vagarosa, um pouco menos magra, a mini-blusa deixando notar o traiçoeiro ventre. Caminhava longe. Sempre caminhara longe, distante demais possivelmente. Puxei com força a flecha flutuante no arco teso, aprumei-a com a linha do olhar, mirei o alvo acolchoado no peito. Aguardei: ela deu dois passos, dobrou os joelhos para colher rosas e caiu, quieta. O que é o amor senão a seta disparada com arte?

ELetrODomÉSTiCoS

2008-05-10T07:59:00.000-07:00

ninguém está sozinho, você está sozinho, eu estou também. eu comecei falando com os eletrodomésticos. o aparato de som, por exemplo. ele recusava tocar um ou outro cd, tinha um paladar musical próprio, cuspia grateful dead sem constrangimento. então eu dizia pra ele, tá bom, você que sabe...
quando me ocorreu em público pela primeira vez, houve entre os que perceberam um suspiro apreensivo, mas preferiram pensar que se tratava de mais uma de minhas atuações, minhas costumeiras pequenas performances pessoais. eu era assim, representava todo o tempo, e eles também, e você.
depois o sofá. eu queria que ele soubesse, o sofá, parabéns sofá, você está bastante confortável hoje!:

S0L fÁ S0L fÁ S0L fÁ S0L fÁ S0L fÁ S0-0-0-0L-L

, cantei para ele.
adolescente, eu tinha a idéia fixa de uns desenhos que eu achava “A” idéia para desenhos: frutas devoravam as pessoas. laranja, maçã, melancia, uva, abacaxi, banana, com mãozinhas e bracinhos punham nas bocas uns pequenos humanos. lembro a capa de disco em que os robôs gigantes pegavam nas mãos as pessoinhas que somos e estraçalhavam. Queen - quem também meu aparato de som lançou fora. bravejei, se você recusar este mais uma vez, eu...
o quê?, ele disse. quase dei-lhe um tapa e ele calou.
a inteligência das coisas varia como as inteligências dos animais - os gatos são espertos, os cães são amigos, formigas são unidas. liquidificadores são tontos, computadores são e-motivos: dante, o 486 que vive aqui conosco, me deixa às vezes sem as iniciais do meu nome, e hoje roubou as maiúsculas.
a geladeira é uma porta: bati nela, perguntei, tudo bem? posso abrir? mas quando puxei o trinco a luzinha não acendeu e eu achei que fora indiscreto - devia ter esperado a resposta. pedi desculpas - a intimidade da geladeira... subordinei-me, mas sem perceber no primeiro momento. depois pensei na petulância da parte dela. ora! não acender a luzinha pra mim! voltei lá e abri a porta de golpe. a luz acendeu, convidativa. a geladeira me sorria de novo. a geladeira? de manhã passei um pano nas laterais da lataria, limpei as prateleiras dela.
não, eles não abrem a boca para falar como nos desenhos animados, eu não tenho alucinações. a dificuldade que as pessoas têm para entender as coisas é que elas - coisas - obviamente não usam bocas; há sim um outro sistema. a televisão, amiga íntima e babá, parlante, misto de mãe e ministro. já o fogão me queimava sempre, era ciúmes, eu sabia. da geladeira. coloquei um banquinho a seu lado e conversamos toda a tarde.
então aconteceu: fazia pouco sol e saí para colher laranjas no quintal. não ventava mas as árvores moviam os dedos. colhi as quatro maiores e maduras que pude e trouxe para a cozinha. quando lancei a faca à primeira, um som estranho senti. foi aí que pensei, há quanto tempo eu não espremia uma laranja?

continua no capítulo anterior.....

2008-05-10T07:58:00.000-07:00

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a FLor dE zInc0

2008-05-09T21:20:00.000-07:00

- à noite me coço, será Mif me fazendo cócegas?: Rollo de Resende -

Duas camas no quarto. Naquela um homem sozinho coça o ventre, vagaroso e magro. Nesta ninguém. Chegam as mulheres e outros homens. Todos sorriem. O homem diz olá, mas os visitantes cercam o leito vazio, contemplam o travesseiro um tempo, e exclamam indiferenças promissoras. O homem da cama de lá olha para o alto. Então em coro os visitantes perguntam como estão as forças do homem. Ele coça o ventre, e responde que sente mais do que se sentiu ontem, e provavelmente menos do que sentirá amanhã. Mas o diz vagamente, buscando estrelas no teto. De novo os visitantes exclamam futuros enquanto estudam, discretíssimos, o aspecto invisível do homem sobre o leito vazio - e balançam as cabeças. É quando a enfermeira entra, sorrindo os dentes distribui bons-dias. Todos correspondem. Os visitantes homens miram as panturrilhas à mostra da moça, mas viram suas varizes. A enfermeira abre caminho ao leito virgem e sorri para o nada, fixa as pupilas verdes no oco do lençol e pergunta, atlética, como se sente o homem hoje, e se vai chover. Da cama de lá, o enfermo diz e mente que está muito bem agora, obrigado, e imagina as belas pernas dela. A enfermeira tira do frasco a cápsula prateada. Abra bem a boquinha para o comprimido da tardinha, declama. O doente arranha o ventre outra vez e obedece com dificuldade. A moça deita a cápsula entre os lábios imaginários, o remédio cai no travesseiro. O doente quer engolir a flor de zinco, mas não consegue.

iM0BILidaDE pEnSATiVa

2008-05-09T21:12:00.000-07:00

1
Mal consigo mexer os dedos. Dez minutos para digitar olecram@tormento.com. Conexão lenta. Muito tempo não sei se tenho. Mal consigo respirar. Estou morrendo; para sempre. Você também. Uma ampulheta aparece. Uma ampulhetinha mínima, como o tamanho da tua vida. E a minha. E um cabelo me desce sobre o olho. Me irrita a ponta do cabelo que cai em contato com a íris. Sinto como uma agulha espetando um balão com água. Pisco. Ainda pisco. Pior: um pedaço do cabelo caiu dentro do abismo do olho. Transtorno. Ir para. Surge uma janelinha que abre e diz: “compre tudo!”. Clico em Antes, a ver se está lá. Mal consigo mexer os dedos. Ampulheta. Vazio. Nova ampulheta. (“Uma filha-da-puta essa ampulheta”, penso). FW: Crianças desaparecidas, bebês com câncer. Meus olhos não podem ler. Clico. Crianças desaparecidas, bebês com câncer envie para cem pessoas e pressione del para continuar. Todo o mundo é bonito e feliz na rede, menos as crianças desaparecidas e os bebês com câncer. E você?

2
Re: Socorro.

3
Ainda consigo piscar os olhos. Mas agora uma pálpebra de cada vez, bem devagar a esquerda, e depois, mais lenta, a outra. Ouço o telefone brilhar. É o Guga querendo o texto para a Revista. Atendo, mas as minhas mãos não mexem. Tampouco falamos. “Vou escrever uma carta para a Geladeira”, penso. Algo que o Dante gostasse também de ler. Mas não posso escrever, meus braços estão morrendo também. A ampulhetinha pisca. (“A ampulhetinha pia a filha-da-putinha, pisca”, componho). A ampulhetinha pia, amplia, empalidece. Foi súbito. Estou imóvel, com um cabelo dentro do olho. Lacrimejo.

4
Reagir! Embruteço a pele que reveste os músculos, contraio os nervos. Empurro meus ossos para a direita. Desespero! Já! Quase grito de dor e ódio, mas pio. Alcanço o rato-mouse afinal. Atrapalho. Rolo a bolinha para lá, para cá, para qualquer lado. Não obedece. Rolo com ênfase a bolinha de novo. Clico duas vezes. Outras duas. A ampulhetinha permanece pálida. “Não respira mais”, penso. Não respiro. Nem você. Junto forças num golpe último, tento dar uma cabeçada na tela. Mas mal consigo mexer os dedos!

5
MODO DE SEGURANÇA

2008-05-09T20:36:00.000-07:00

O CãO e a SorTe
- I wanna be your dog: Iggy Stooge -

Em vão eu tentava partir seus dedos. Mesmo o mínimo era tão exato, feito de borracha. Exausto exasperado eu mordia, o voraz, puxava pelas unhas, rasgava a pele mas não o rompia. O homem me impelia com a bengala, guarda-costas da idade. Eu rosnava, mas era o velho quem latia, cão idoso em dia de caos. E os dedos não largavam o corpo, o sangue pingando na calçada. Nenhum passante se atrevia a ajudar, nem a mim, lobo faminto, tampouco ao velho.
Então o venci. No golpe forte das mandíbulas sadias, arrebatei-lhe dois dedos da mão direita, a carne macia da idade na boca. Meus ganidos de alegria e desprezo, os caninos galgavam os ossos antigos. E ele, caído em desespero, só agora socorrido, o pobre-diabo, as bochechas rosadas pedindo bis.

2008-05-09T20:15:00.000-07:00

Cabeça-de-Sopro.
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